Исповедь… Мне был 31 год….

Я сидела в одиночной камере, окруженная страхами, болью и нестерпимым внутренним одиночеством.

Я не помнила, как я туда попала.

Это случилось как-то вдруг.

Внутреннее онемение почти сливалось с сероватого цвета стенами и казалось, что ты и есть эти стены.

Вечно капающая из крана вода уже не раздражала, потому как внутри почти все умерло, а мертвецы не могут ни на что раздражаться.

Глубокое чувство одиночества было единственным, что было реально.

Казалось, что из него соткан даже воздух, поэтому тяжело было даже дышать.

Каждый вдох — как последний.

Внутреннее оцепенение было настолько сильными, что любые передвижения давались с большим трудом.
Было чувство, что на ногах кандалы, а поэтому зачем куда-то идти?

Иногда мне кажется, что если бы в то время мне сделали УЗИ Сердца, то врачи бы ахнули и мигом собрали консилиум.

Потому что вряд ли бы оно было красного цвета.
Скорее такое же серое, как и стены камеры.

Я сидела за убийство. За свое собственное убийство.
Отягчающими обстоятельствами служили нелюбовь к себе, комплекс неполноценности, вечные обвинения кого-то другого в своих проблемах, зашкаливающее чувство важности и смертельно больное Эго.

Выбраться из камеры не было никакой надежды.

Собственно, надежды в то время вообще уже ни на что не было.

Мне был 31 год….

Ekaterina Varlamova

***********