Он жил не считая секунды…
Он тратил своё время на пустяки… Вокруг него были такие же разгульные друзья и легковесные женщины. Молодой, красивый, успешный – он не в чём не знал нужды…
Разве что одного не было у него – любви!
Однажды в его жизни появилась она…
Тихая, скромная, с озорными огоньками в глазах. Она не была похожа на знакомых ему раньше женщин, это было самое чистое создание которое он только знал.
Её улыбка согревала его разгульную душу и в пьяном угаре шумных вечеров, в объятиях других – он вспоминал о ней.
И хотя он стремился найти с ней счастья, всё же не мог разорвать привычный круг событий и тогда он злился… Злился на себя… Злился на неё, за её непорочность, ведь было очевидно, что волку и овечке не суждено быть вместе…
Она любила его так как только способно любить кристально чистое сердце. Она не замечала его недостатков, не видела его изъянов и казалось совсем не замечала того, что они не пара друг — другу…
Порой он был груб с ней, он отталкивал её от себя, отмахивался так как отмахиваются от назойливых мух. Его тянуло к ней, но она казалась ему недостаточно яркой и не будоражила кровь так, как будоражили её привычные ему яркие красотки.
Она терпела, она любила и страдала не показывая вида.
Она мечтала что он изменится и что их ждёт счастливая и долгая жизнь. Но, настал тот день когда его грубость перешла границы дозволенного, он ясно дал понять что ему не нужна она и что её попытки вернуть его на стезю правды, напрасны.
Она тихо ушла, озорные огоньки глаз потухли, улыбка смеркла.. А он продолжал жить в постоянном веселье и её образ с каждым днём покрывался пеленой пыли в его памяти…
Был осенний дождливый день…
Он сидел в мастерской и рисовал в уме образы новой картины. Бесшумно открылась дверь… Он обернулся, в его мастерской появилась незнакомка в плаще.
Художник удивился, ведь он сам запирал дверь не желая никого видеть сегодня…
В полутёмной мастерской он не видел под капюшоном лица незнакомки, но в её образе было столько красоты и грации, что он в восторге приоткрыл рот и замер…
Повеяло холодом… Чем ближе подходила незнакомка, тем холоднее становилось ему…
— Кто вы? — спросил художник.
— Я? – спросил нежный голос. Я твоя смерть! – промурлыкала она и улыбнулась.
Художник обомлел. Незнакомка подошла почти в плотную и остановилась.
— Не веришь мне? – спросила она лукаво.
— Не верю, — честно ответил он.
Она взяла его заледеневшую руку в свою и потянув за собой подвела к большому зеркалу в тяжёлой бронзовой раме.
— Смотри! – велела она и художник вперил свой взгляд, в зеркальную гладь.
Он увидел в зеркале своё детство, своих покинувших этот мир родителей, первые шаги своей младшей сестры…
Вот он идёт в школу, его первая двойка…. Первая любовь… Первые картины…
Зеркало заволок туман и оно стало отображать его настоящего.
— Как же я изменился!!!!!!!!! – воскликнул он.
— Да, с тех пор ты изменился до неузнаваемости, — съязвила она. Думаю мне не надо говорить тебе о том, что твоя никчёмная жизнь не стоит моего времени…
— Постой! – задыхаясь прервал её художник. Почему никчёмная?
Смерть засмеялась.
— А ты видишь в ней смысл? – проиронизировала она. Чтож, тогда ты просто оптимист. Вглядись в зеркало…
И он увидел… Он увидел свою жизнь полную гулянок и разврата… Жизнь с полным отсутствием смысла. Он и правда изменился с момента как стал популярным…
Он изменился даже внешне… От былой красоты и юности, осталось лишь холёное надменное лицо с покрасневшими глазами, на фоне чёрных бездонных кругов.
— А мои картины? — с слабой надеждой спросил он. Я нужен людям, они любят мои картины…
— Ты уже давно не рисуешь картин, — вновь улыбнулась смерть. То что ты стал рисовать в последнее время, даже трудно назвать мазнёй…
Художник сник. Она была права, в его жизни нет смысла, но когда исчез мой смысл? — спросил он себя в душе.
— Когда ушла она, — ответила смерть вслух. А знаешь какой сегодня день? – спросила его смерть и впервые её голос лишился цинизма.
— Нет, искренни ответил он.
— Сегодня должен был родиться твой сын…
— Мой сын? – перебил её художник.
— Твой и её… Но, ты сам не захотел этого и не дал ему жизнь… Ты променял свою судьбу и надежду на то, что не стоит даже обсуждать…
— Значит она моя судьба?
— Да, а ты её судьба…
— А я могу…
— Уже слишком поздно, и ничего исправить нельзя…
Из его глаз потекли солёные ручейки… Уже слишком поздно… – стучали миллионами молотков слова смерти… Умирать не хотелось, но он почему то думал сейчас не о себе, а о ней…
— Покажи мне её, прошу тебя…
Смерть кивнула головой в знак протеста…
— Пожалуйста, это моё последнее желание, я знаю ты можешь…
Смерть колебалась…
Ничего не сказав она грустно улыбнулась в знак согласия… Зеркало затянул туман, в дымке появилось очертание девушки сидящий у окна… С ужасом художник узнал в незнакомой чужачке ту, что когда-то любил.
Она изменилась, пустые глаза полные боли смотрели в даль… Эта была уже не та девушка, которую он знал… Та была живой, весёлой, а эта девушка была лишь тенью прошлой красоты.
— Что с ней? – спросил он у смерти.
— Её снедает тоска, — ответила смерть грустно.
— Это я виноват…? – спросил художник и замер ожидая ответа.
— Да, это твоя работа! – разозлилась смерть и если ты скажешь, что в праве жить после всего того, что ей довелось пережить…
— Я не скажу… Просто я хотел бы исправить… Я могу чем-нибудь ей помочь?
— Нет, — сухо отрезала смерть, — я же сказала, что уже слишком поздно…
— А что будет с ней, она будет счастлива? – спросил художник, как – будто зная отрицательный ответ заранее …
— Нет, не будет. Не может быть счастлив тот , чья судьба покинет этот мир…
Художник подошёл к зеркалу ближе…
Он смотрел на неё и слёзы текли не переставая… Если бы он мог всё повернуть вспять… Он помнил её нежные руки, её голос похожий на звон колокольчиков… Помнил её улыбку — детскую, наивную улыбку и огоньки её глаз…
Художник коснулся образа девушки рукой и зеркало заволокло туманом… В страхе не увидеть её больше, он убрал руку и вновь увидел её…
За его спиной послышался шорох, художник обернулся и увидел лицо которое скрывал капюшон… Перед ним стояла самая прекрасная из женщин… На какой — то момент он замер в восхищении, но образ девушки в зеркале вытеснил мысли о красавице…
Увидев потухший взор художника, смерть удивилась.
— Я вижу моя красота не впечатлила тебя?! – Или и я недостаточно красива для тебя? – спросила она надменно.
— Ты прекрасна, но твоя красота холодна – ответил художник равнодушно.
— Я поражаюсь тебе! – воскликнула смерть. Свою судьбу ты оттолкнул во имя поиска вечной и неповторимой красоты, а когда за тобой приходит прекраснейшая из женщин, ты воротишь от неё нос!
Молчание….
— Хочешь ты этого или нет, но твоя мечта сбылась, ты нашёл свой идеал красоты… Теперь ты навечно будешь подле меня… Радуйся же!
— Мечта идиота сбылась… – прошептал художник. Я и правда был идиотом раз мечтал о том, что мне теперь не нужно.
Я даже волосок этой девушки, — показал он рукой на отражение любимой, — не променяю на всю твою холодную красоту! Твоя красота не несёт тепла и радости, она несёт разрушение и хаос!
Смерть разозлилась.
— Ты зря злишь меня! Тебе всё равно не избежать своей участи!
— Я знаю, — художник сник. А что будет с ней? Расскажи, я хочу знать…
Смерть медлила, она не хотела говорить, но художник смотрел на неё испытывающи.
— Она не надолго переживёт тебя… Весть о твоей кончине убьёт её!
Этим ты ей и поможешь, ведь лучше смерть, чем та боль с которой она сейчас живёт…
Ноги художника подкосились.
Упав на колени, он припал к зеркальному отражению любимой и как в бреду стал молить о прощении. Забываясь он касался зеркальной глади, образ девушки исчезал с зеркальной поверхности, но он не обращал на это внимания, потому что научился видеть её на расстоянии.
Потом со злости он с силой ударил кулаком об зеркало и его рука в которую врезались тысячи мелких осколков заныла, кровь хлынула из ран и стекала на пушистый ковёр. Но эта боль была ничем, по сравнению с тем, как болело его сердце.
Смерть молча наблюдала за ним…
Она ненавидела его за то, что он сотворил с несчастной девушкой и жалела его не желая забирать с собой. Но было уже слишком поздно, никто ещё не выживал посмотрев смерти в лицо…
— Пойдём, — тихо позвала она и коснулась его плеча.
И хотя внутри художника всё протестовало, он не мог не повиноваться… Не понимая как, он встал.
Внезапно, в большом осколке зеркала отражение девушки изменилось… Она заплакала и её губы стали непроизвольно шевелиться.
— С кем она говорит? Что происходит? – спросил недоумевающий художник у смерти.
Смерть вгляделась в зеркальную гладь.
— Она молится, — тихо ответила смерть.
— О чём? – спросил художник.
— Она молится за тебя… Она делает это каждый день, по несколько раз, но сегодня она молится с большой страстью чем обычно… Она чувствует твою боль и то, что ты на грани…
Художник судорожно сглотнул, он смотрел на зеркало и его глаза посылали миллионы кусочков любви той, кого он так самонадеянно предал.
— Нам пора, — прозвучали суровые слова.
Смерть взяла его руку, сердце бешено забилось, закружилась голова… Он почувствовал как летит сквозь тьму, не было ничего — только пустота.
Перед глазами мерцали вспышки непонятного света и вдруг, словно из неоткуда голос, знакомый голос с переливами как тысяча колокольчиков …
— Господи, — молил голос, — спаси его, защити его от зла, от болезней, от смерти… Возьми мою жизнь, но сделай счастливым его… Не бросай его в одиночестве, пролей свет на его тёмную жизнь и верни его на истинный путь… Сделай его счастливым…
Что — то случилось, темнота стала отступать…
Исчез холод и исчезла пустота…
Художник очнулся в своей мастерской. Он сидел на ковре у разбитого зеркала, из раны больше не текла кровь, а смерти не было рядом.
— Бог услышал её молитвы, — пронеслась в голове мысль.
Художник улыбнулся, — я всё смогу исправить подумал он…
И тут же в голове пронеслась другая мысль:
— Она же просила забрать её, но оставить тебя… А если она…
Художник вскочил и выбежал из мастерской. Злой ноябрьский ветер мешал ему бежать. Предательские слёзы в вперемешку с накрапывающим дождём застилали глаза.
— А что если её больше нет? – прозвучало в голове несколько раз.
Он бежал, он бежал так сильно как только мог… Сумерки сменила тьма. Тусклый свет фонарей освещал его путь… Он несколько раз спотыкался и падал в лужи… Он весь промок и продрог… Но разве это имело какое — нибудь мало мальское значение?
Когда до её дома оставались считанные шаги, его сердце охватил испуг, он перешёл на шаг и ноги стали ватными.
В темноте переулков, ещё издали он увидел её окно. Оно светилось и в нём он увидел милый и дорогой сердцу образ.
— Она жива!!!!!! – радовалось сердце.
Их взгляды встретились…
Не в силах идти дальше, он опустился на тротуар. Издали как во сне послышались её быстрые шаги.
Знакомые руки обняли его за плечи, знакомым запахом его обдало с ног до головы как кипятком и согрело.
Склонив голову и не поднимая глаз, он обнял её колени.
Она погладила его по голове.
Девушка протянула ему маленькую нежную ручку, художник поднял глаза и не нужно было что — то говорить.
Она всё поняла, она всё простила ему уже давно.
Под дождём по направлению к старинному дому, шли двое…
Обессилев, он облокотился на неё…
Два счастливых и любящих человека победивших смерть, шли навстречу новой жизни, той жизни ради которой стоило страдать и проходить через горечь испытаний.©
Betty Brook — ноябрь 2009 года
******
Ваше время ограничено, не тратьте его, живя другой жизнью. Не попадайтесь на крючок вероучения, которое существует на мышлении других людей.
Не позволяйте взглядам других заглушать свой собственный внутренний голос.
И очень важно иметь мужество следовать своему сердцу и интуиции.
Они, так или иначе, уже знают, что вы действительно хотите сделать.
Все остальное — второстепенно.
Мы находимся здесь, чтобы внести свой вклад в этот мир.
А иначе зачем мы здесь?
— Никто не хочет умирать.
Даже люди, которые хотят попасть на небеса, не хотят умирать. И всё равно, смерть — пункт назначения для всех нас. Никто никогда не смог избежать её.
Так и должно быть, потому что смерть, наверное, самое лучшее изобретение жизни.
Смерть — причина перемен.
Она очищает старое, чтобы открыть дорогу новому. Сейчас новое — это вы, но когда-то (не очень-то и долго осталось) — вы станете старым и вас очистят.
Простите за такой драматизм, но это правда.
© Стив Джобс
********
Доброта имеет одно обыкновенье:
Когда свершаются великие дела,
В людских умах и Душах
Творит Свет Очищенье,
Толпа идет народа
Там, где Любовь прошла.
И дело доброе веками сохранится.
Не оскудеет рука дарящего Любовь.
И в явь мечта о светлом претворится.
И Пробужденье будет вновь.
Мир ваш, людской, без доброты тернист и сложен.
Творите скромно, молча светлые дела.
Поверьте: невозможное — возможно!
Эпоха Веры и Любви пришла!
Снова живи
Ирина Богушевская.
Если ты, милый, ранишь мне сердце,
Сердцу ведь будет некуда деться.
Некуда деться, кроме как в песню:
В жизни всё плохо, а в песне – чудесно.
Если вот так ты сердце мне ранишь,
Взглядом поманишь, а после обманешь,
Фразой короткой хлестнёшь ножевою,
Сердце заплачет – оно ведь живое.
Плачь, сердце, плачь, коль таешь от любви как лёд.
Плачь, сердце, плачь, мне эти слёзы слаще, чем мёд.
Как я могла заречься навсегда от любви?
Плачь, сердце, плачь, терпи, надейся, снова живи,
Ты снова живи.
Если вот так вот сердце заплачет,
Я эти слёзы в ноты упрячу.
Капельки боли, капельки света,
Я напою тебя музыкой этой.
Было спокойно сердце и вольно,
Никто не мог ему сделать так больно.
Ты появился, и вот я пылаю,
Плача, огонь этот благословляю.
Плачь, сердце, плачь, коль таешь от любви как лёд.
Плачь, сердце, плачь, мне эти слёзы слаще, чем мёд.
Как я могла заречься навсегда от любви?
Плачь, сердце, плачь, терпи, надейся, снова живи,
Ты снова живи.
Зря я годами покой свой хранила,
Зря изо льда я чертог возводила:
В миг он растаял, и крепость разбита,
Я пред тобой безо всякой защиты.
Ты улыбнёшься – и всё как в тумане.
Пусть ты поманишь, пусть ты обманешь.
Будем ли вместе, не будем ли вместе,
Мой навсегда ты, хотя б в этой песне.
Плачь, сердце, плачь, коль таешь от любви как лёд.
Плачь, сердце, плачь, мне эти слёзы слаще, чем мёд.
Как я могла заречься навсегда от любви?
Плачь, сердце, плачь, терпи, надейся, снова живи,
Ты снова живи. Живи!
https://www.youtube.com/watch?v=P02CGtN-k60