Диалог со Смертью о Любви...
Опубликовано: 23 Марта 2013
0
753
Он жил не считая секунды...
Он тратил своё время на пустяки... Вокруг него были такие же разгульные друзья и легковесные женщины. Молодой, красивый, успешный – он не в чём не знал нужды...
Разве что одного не было у него – любви!
Однажды в его жизни появилась она...
Тихая, скромная, с озорными огоньками в глазах. Она не была похожа на знакомых ему раньше женщин, это было самое чистое создание которое он только знал.
Её улыбка согревала его разгульную душу и в пьяном угаре шумных вечеров, в объятиях других – он вспоминал о ней.
И хотя он стремился найти с ней счастья, всё же не мог разорвать привычный круг событий и тогда он злился... Злился на себя... Злился на неё, за её непорочность, ведь было очевидно, что волку и овечке не суждено быть вместе...
Она любила его так как только способно любить кристально чистое сердце. Она не замечала его недостатков, не видела его изъянов и казалось совсем не замечала того, что они не пара друг - другу...
Порой он был груб с ней, он отталкивал её от себя, отмахивался так как отмахиваются от назойливых мух. Его тянуло к ней, но она казалась ему недостаточно яркой и не будоражила кровь так, как будоражили её привычные ему яркие красотки.
Она терпела, она любила и страдала не показывая вида.
Она мечтала что он изменится и что их ждёт счастливая и долгая жизнь. Но, настал тот день когда его грубость перешла границы дозволенного, он ясно дал понять что ему не нужна она и что её попытки вернуть его на стезю правды, напрасны.
Она тихо ушла, озорные огоньки глаз потухли, улыбка смеркла.. А он продолжал жить в постоянном веселье и её образ с каждым днём покрывался пеленой пыли в его памяти...
Был осенний дождливый день...
Он сидел в мастерской и рисовал в уме образы новой картины. Бесшумно открылась дверь... Он обернулся, в его мастерской появилась незнакомка в плаще.
Художник удивился, ведь он сам запирал дверь не желая никого видеть сегодня...
В полутёмной мастерской он не видел под капюшоном лица незнакомки, но в её образе было столько красоты и грации, что он в восторге приоткрыл рот и замер...
Повеяло холодом... Чем ближе подходила незнакомка, тем холоднее становилось ему...
- Кто вы? - спросил художник.
- Я? – спросил нежный голос. Я твоя смерть! – промурлыкала она и улыбнулась.
Художник обомлел. Незнакомка подошла почти в плотную и остановилась.
- Не веришь мне? – спросила она лукаво.
- Не верю, - честно ответил он.
Она взяла его заледеневшую руку в свою и потянув за собой подвела к большому зеркалу в тяжёлой бронзовой раме.
- Смотри! – велела она и художник вперил свой взгляд, в зеркальную гладь.
Он увидел в зеркале своё детство, своих покинувших этот мир родителей, первые шаги своей младшей сестры...
Вот он идёт в школу, его первая двойка.... Первая любовь... Первые картины...
Зеркало заволок туман и оно стало отображать его настоящего.
- Как же я изменился!!!!!!!!! – воскликнул он.
- Да, с тех пор ты изменился до неузнаваемости, - съязвила она. Думаю мне не надо говорить тебе о том, что твоя никчёмная жизнь не стоит моего времени...
- Постой! – задыхаясь прервал её художник. Почему никчёмная?
Смерть засмеялась.
- А ты видишь в ней смысл? – проиронизировала она. Чтож, тогда ты просто оптимист. Вглядись в зеркало...
И он увидел... Он увидел свою жизнь полную гулянок и разврата... Жизнь с полным отсутствием смысла. Он и правда изменился с момента как стал популярным...
Он изменился даже внешне... От былой красоты и юности, осталось лишь холёное надменное лицо с покрасневшими глазами, на фоне чёрных бездонных кругов.
- А мои картины? - с слабой надеждой спросил он. Я нужен людям, они любят мои картины...
- Ты уже давно не рисуешь картин, - вновь улыбнулась смерть. То что ты стал рисовать в последнее время, даже трудно назвать мазнёй...
Художник сник. Она была права, в его жизни нет смысла, но когда исчез мой смысл? - спросил он себя в душе.
- Когда ушла она, - ответила смерть вслух. А знаешь какой сегодня день? – спросила его смерть и впервые её голос лишился цинизма.
- Нет, искренни ответил он.
- Сегодня должен был родиться твой сын...
- Мой сын? – перебил её художник.
- Твой и её... Но, ты сам не захотел этого и не дал ему жизнь... Ты променял свою судьбу и надежду на то, что не стоит даже обсуждать...
- Значит она моя судьба?
- Да, а ты её судьба...
- А я могу...
- Уже слишком поздно, и ничего исправить нельзя...
Из его глаз потекли солёные ручейки... Уже слишком поздно... – стучали миллионами молотков слова смерти... Умирать не хотелось, но он почему то думал сейчас не о себе, а о ней...
- Покажи мне её, прошу тебя...
Смерть кивнула головой в знак протеста...
- Пожалуйста, это моё последнее желание, я знаю ты можешь...
Смерть колебалась...
Ничего не сказав она грустно улыбнулась в знак согласия... Зеркало затянул туман, в дымке появилось очертание девушки сидящий у окна... С ужасом художник узнал в незнакомой чужачке ту, что когда-то любил.
Она изменилась, пустые глаза полные боли смотрели в даль... Эта была уже не та девушка, которую он знал... Та была живой, весёлой, а эта девушка была лишь тенью прошлой красоты.
- Что с ней? – спросил он у смерти.
- Её снедает тоска, - ответила смерть грустно.
- Это я виноват...? – спросил художник и замер ожидая ответа.
- Да, это твоя работа! – разозлилась смерть и если ты скажешь, что в праве жить после всего того, что ей довелось пережить...
- Я не скажу... Просто я хотел бы исправить... Я могу чем-нибудь ей помочь?
- Нет, - сухо отрезала смерть, - я же сказала, что уже слишком поздно...
- А что будет с ней, она будет счастлива? – спросил художник, как – будто зная отрицательный ответ заранее ...
- Нет, не будет. Не может быть счастлив тот , чья судьба покинет этот мир...
Художник подошёл к зеркалу ближе...
Он смотрел на неё и слёзы текли не переставая... Если бы он мог всё повернуть вспять... Он помнил её нежные руки, её голос похожий на звон колокольчиков... Помнил её улыбку - детскую, наивную улыбку и огоньки её глаз...
Художник коснулся образа девушки рукой и зеркало заволокло туманом... В страхе не увидеть её больше, он убрал руку и вновь увидел её...
За его спиной послышался шорох, художник обернулся и увидел лицо которое скрывал капюшон... Перед ним стояла самая прекрасная из женщин... На какой - то момент он замер в восхищении, но образ девушки в зеркале вытеснил мысли о красавице...
Увидев потухший взор художника, смерть удивилась.
- Я вижу моя красота не впечатлила тебя?! – Или и я недостаточно красива для тебя? – спросила она надменно.
- Ты прекрасна, но твоя красота холодна – ответил художник равнодушно.
- Я поражаюсь тебе! – воскликнула смерть. Свою судьбу ты оттолкнул во имя поиска вечной и неповторимой красоты, а когда за тобой приходит прекраснейшая из женщин, ты воротишь от неё нос!
Молчание....
- Хочешь ты этого или нет, но твоя мечта сбылась, ты нашёл свой идеал красоты... Теперь ты навечно будешь подле меня... Радуйся же!
- Мечта идиота сбылась... – прошептал художник. Я и правда был идиотом раз мечтал о том, что мне теперь не нужно.
Я даже волосок этой девушки, - показал он рукой на отражение любимой, - не променяю на всю твою холодную красоту! Твоя красота не несёт тепла и радости, она несёт разрушение и хаос!
Смерть разозлилась.
- Ты зря злишь меня! Тебе всё равно не избежать своей участи!
- Я знаю, - художник сник. А что будет с ней? Расскажи, я хочу знать...
Смерть медлила, она не хотела говорить, но художник смотрел на неё испытывающи.
- Она не надолго переживёт тебя... Весть о твоей кончине убьёт её!
Этим ты ей и поможешь, ведь лучше смерть, чем та боль с которой она сейчас живёт...
Ноги художника подкосились.
Упав на колени, он припал к зеркальному отражению любимой и как в бреду стал молить о прощении. Забываясь он касался зеркальной глади, образ девушки исчезал с зеркальной поверхности, но он не обращал на это внимания, потому что научился видеть её на расстоянии.
Потом со злости он с силой ударил кулаком об зеркало и его рука в которую врезались тысячи мелких осколков заныла, кровь хлынула из ран и стекала на пушистый ковёр. Но эта боль была ничем, по сравнению с тем, как болело его сердце.
Смерть молча наблюдала за ним...
Она ненавидела его за то, что он сотворил с несчастной девушкой и жалела его не желая забирать с собой. Но было уже слишком поздно, никто ещё не выживал посмотрев смерти в лицо...
- Пойдём, - тихо позвала она и коснулась его плеча.
И хотя внутри художника всё протестовало, он не мог не повиноваться... Не понимая как, он встал.
Внезапно, в большом осколке зеркала отражение девушки изменилось... Она заплакала и её губы стали непроизвольно шевелиться.
- С кем она говорит? Что происходит? – спросил недоумевающий художник у смерти.
Смерть вгляделась в зеркальную гладь.
- Она молится, - тихо ответила смерть.
- О чём? – спросил художник.
- Она молится за тебя... Она делает это каждый день, по несколько раз, но сегодня она молится с большой страстью чем обычно... Она чувствует твою боль и то, что ты на грани...
Художник судорожно сглотнул, он смотрел на зеркало и его глаза посылали миллионы кусочков любви той, кого он так самонадеянно предал.
- Нам пора, - прозвучали суровые слова.
Смерть взяла его руку, сердце бешено забилось, закружилась голова... Он почувствовал как летит сквозь тьму, не было ничего - только пустота.
Перед глазами мерцали вспышки непонятного света и вдруг, словно из неоткуда голос, знакомый голос с переливами как тысяча колокольчиков ...
- Господи, - молил голос, - спаси его, защити его от зла, от болезней, от смерти... Возьми мою жизнь, но сделай счастливым его... Не бросай его в одиночестве, пролей свет на его тёмную жизнь и верни его на истинный путь... Сделай его счастливым...
Что - то случилось, темнота стала отступать...
Исчез холод и исчезла пустота...
Художник очнулся в своей мастерской. Он сидел на ковре у разбитого зеркала, из раны больше не текла кровь, а смерти не было рядом.
- Бог услышал её молитвы, - пронеслась в голове мысль.
Художник улыбнулся, - я всё смогу исправить подумал он...
И тут же в голове пронеслась другая мысль:
- Она же просила забрать её, но оставить тебя... А если она...
Художник вскочил и выбежал из мастерской. Злой ноябрьский ветер мешал ему бежать. Предательские слёзы в вперемешку с накрапывающим дождём застилали глаза.
- А что если её больше нет? – прозвучало в голове несколько раз.
Он бежал, он бежал так сильно как только мог... Сумерки сменила тьма. Тусклый свет фонарей освещал его путь... Он несколько раз спотыкался и падал в лужи... Он весь промок и продрог... Но разве это имело какое - нибудь мало мальское значение?
Когда до её дома оставались считанные шаги, его сердце охватил испуг, он перешёл на шаг и ноги стали ватными.
В темноте переулков, ещё издали он увидел её окно. Оно светилось и в нём он увидел милый и дорогой сердцу образ.
- Она жива!!!!!! – радовалось сердце.
Их взгляды встретились...
Не в силах идти дальше, он опустился на тротуар. Издали как во сне послышались её быстрые шаги.
Знакомые руки обняли его за плечи, знакомым запахом его обдало с ног до головы как кипятком и согрело.
Склонив голову и не поднимая глаз, он обнял её колени.
Она погладила его по голове.
Девушка протянула ему маленькую нежную ручку, художник поднял глаза и не нужно было что - то говорить.
Она всё поняла, она всё простила ему уже давно.
Под дождём по направлению к старинному дому, шли двое...
Обессилев, он облокотился на неё...
Два счастливых и любящих человека победивших смерть, шли навстречу новой жизни, той жизни ради которой стоило страдать и проходить через горечь испытаний.©
Betty Brook - ноябрь 2009 года
******
Ваше время ограничено, не тратьте его, живя другой жизнью. Не попадайтесь на крючок вероучения, которое существует на мышлении других людей.
Не позволяйте взглядам других заглушать свой собственный внутренний голос.
И очень важно иметь мужество следовать своему сердцу и интуиции.
Они, так или иначе, уже знают, что вы действительно хотите сделать.
Все остальное - второстепенно.
Мы находимся здесь, чтобы внести свой вклад в этот мир.
А иначе зачем мы здесь?
- Никто не хочет умирать.
Даже люди, которые хотят попасть на небеса, не хотят умирать. И всё равно, смерть - пункт назначения для всех нас. Никто никогда не смог избежать её.
Так и должно быть, потому что смерть, наверное, самое лучшее изобретение жизни.
Смерть - причина перемен.
Она очищает старое, чтобы открыть дорогу новому. Сейчас новое - это вы, но когда-то (не очень-то и долго осталось) - вы станете старым и вас очистят.
Простите за такой драматизм, но это правда.
© Стив Джобс
********
